«Spoiler»
«El chico, el más guapo, derrota al malvado y se lleva a la chica» o «La chica, la más guapa, derrota al malvado y se lleva al chico» o «El chico...». Da lo mismo, al final de la historia la pareja se besa y el amor triunfa. Más o menos eso sería un spoiler. Uno de una historia nada original, dicho sea de paso. No tienen buena fama los spoilers, por regla general intentamos no hacer uno para que la emoción y la sorpresa se mantengan vivas hasta el momento culminante. No es habitual que aquí hablemos de nosotros mismos, solo en contadas ocasiones. Procuramos reservar esas escogidas páginas para homenajear a los que han sido grandes estrellas de nuestro equipo, colgando la camiseta que llevaron con brillantez mientras jugaron con nosotros, en las paredes de nuestro particular Olimpo o para significar efemérides importantes de nuestra historia. Hoy no es el caso. Va a ser complicado escribir cuatrocientas palabras que insinúen lo que se acerca por la esquina y que mantengan la emoción de lo que se está acercando sin contaros aún lo que está por venir.
13.15, 13.36, 13.45, 13.39, 12.75, 11.44, 10.69, 10.78, 10.81, 10.99, 11.20, 11.34, 11.08, 11.11, 11.30 764, 796, 843, 890, 934, 957, 973, 859, 868, 882, 901, 908, 923, 889, 895
¿Qué misterios esconden este par de series de cifras? Seguro que muchos de vosotros, queridos lectores, lo habréis adivinado. La primera es el precio medio de la receta financiada por el SNS, y la segunda, los millones de recetas facturadas en España desde el año 2005 hasta hoy. Su interpretación es arriesgada, solo voy a enumerar algunas impresiones que me han venido a la cabeza después de mirarlas:
«Parole, parole, parole...» Otra vez
«Las palabras nos acompañan, nos emocionan, nos enfurecen, nos alegran, nos llenan hasta que descubrimos que están vacías, entonces se convierten en un ruido monótono. Porque las palabras son importantes si son la expresión de una realidad, de una voluntad, de un sentimiento o de una ilusión.»
Un año kafkiano
Nos anuncian a bombo y platillo que en el año 2021 nos transformaremos. Deberíamos preguntarnos: ¿en qué? Gregor Samsa, el protagonista de la metamorfosis más famosa de la historia, despertó así sin más, sin haberse preguntado lo que quería ser, con cuerpo de cucaracha. Su final fue trágico, pero al menos no tuvo que padecer la incertidumbre de no conocer la forma que adquiriría su cuerpo. ¿Reinaría como un león, se arrastraría como una serpiente, viajaría sin rumbo por el océano como una medusa? Nada de eso sucedió. Despertó un día con muchas patas.
No eran doce, trece
El año berrea como un bebé en el funeral del viejo. Es un llanto punzante y rabioso que nos taladra el cerebro y que nos exige resistencia y paciencia. Dicen los optimistas y los valientes que eso significa que viene sano y que, como todos los críos, llega con un pan bajo el brazo. El año nuevo, de la mano de la ciencia, nos ha traído la esperanza. Ya tenemos varias vacunas eficaces contra la COVID-19 y empezamos a vacunar. Tenemos una tarea que podría ser, como el león de Nemea o la hidra de Lerna, una de las doce que tuvo que vencer Heracles para ser perdonado. Vacunar al mundo entero, ahí es nada.
La negociación**
Homero nos cuenta que sus contemporáneos se rasgaban las vestiduras en los funerales como muestra de dolor o de agravio, también en el Libro de los Reyes de la Biblia se describe ese gesto como un gesto regio de disconformidad. Actualmente no se estila demasiado realizarlo de forma literal, se consideraría un gesto de un dramatismo obsceno. De vez en cuando, también podemos observar a deportistas mediáticos, aquellos que viven del espectáculo, romper sus camisetas para poner de manifiesto que se sienten injustamente tratados por el árbitro o por el azar. Esa elevada carga dramática ha provocado que reservemos su uso para la escena o que la utilicemos, de forma retórica, como una frase hecha.
Una farmacia cercana y profesional
José Daniel Carballeira Rodríguez nos cuenta con nostalgia un episodio de su historia como si se tratara de un tráiler de su vida profesional: «Una vez, siendo muy pequeño, me escapé de un colegio. Era el primer día de clase, tenía unos 3 años y recuerdo perfectamente cómo subía corriendo por una cuesta con mi baby puesto con solo una idea: llegar a la farmacia de mi madre, que era mi casa, el sitio donde debía estar. Tuve que cruzar varias calles para llegar a la farmacia. Mi madre, tras el susto, no me volvió a llevar al colegio hasta la edad de escolarización obligatoria, así que todos los días iba con ella a la farmacia».
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